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El poeta trae de lejos la palabra.
Al poeta lo lleva lejos la palabra.
Entre sí y no, por baches indirectos
de parábolas, signos, planetas,
hasta lanzándose desde el campanario
agarra un garfio, pues el camino del cometa
es el camino del poeta. Casuales eslabones
ése es su enlace. ¡Mirar las estrellas
de nada sirve! En el calendario
no se pronostican los eclipses del poeta.
Él es el que desordena los naipes,
falsea el peso y las cuentas,
el preguntón en el pupitre,
el que a Kant para el arrastre deja.
El que como el pétreo foso de la bastilla
es como un árbol que crece en su belleza...
Aquel de huellas - siempre desaparecidas.
El que es el tren al que cualquiera
llega tarde
su camino es el de los cometas.
El camino del poeta: arde pero no calienta,
arranca pero no cría - estalla y se quiebra.
¡Tu camino es el de enredadas cabelleras,
no pronosticado en e calendario, poeta!
El poeta trae de lejos la palabra.
Al poeta lo lleva lejos la palabra.
Entre sí y no, por baches indirectos
de parábolas, signos, planetas,
hasta lanzándose desde el campanario
agarra un garfio, pues el camino del cometa
es el camino del poeta. Casuales eslabones
ése es su enlace. ¡Mirar las estrellas
de nada sirve! En el calendario
no se pronostican los eclipses del poeta.
Él es el que desordena los naipes,
falsea el peso y las cuentas,
el preguntón en el pupitre,
el que a Kant para el arrastre deja.
El que como el pétreo foso de la bastilla
es como un árbol que crece en su belleza...
Aquel de huellas - siempre desaparecidas.
El que es el tren al que cualquiera
llega tarde
su camino es el de los cometas.
El camino del poeta: arde pero no calienta,
arranca pero no cría - estalla y se quiebra.
¡Tu camino es el de enredadas cabelleras,
no pronosticado en e calendario, poeta!
8 de abril de 1923
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