Mi pobre musa ¡lástima! ¿Qué te pasa esta mañana?Tus hundido ojos están poblados de nocturnas visiones,
y veo uno tras otro reflejados en tu tez
la locura y el horror, fríos y taciturnos.
El verdusco súcubo y el rosa duende
¿te han vertido el miedo y el amor de sus vasijas?
La pesadilla, con un despótico y travieso puño
¿te has ahogado en el fondo de un fabuloso Minturno?
Quisiera que desprendiendo el olor de la salud
tu pecho de fuertes pensamientos fuera siempre concurrido,
y que tu sangre cristiana se derramase con rítmicas oleadas,
como los numerosos sonidos de antiguas sílabas,
donde reinan uno tras otro el padre de las canciones,
Febo, y el gran Pan, el señor de las cosechas.
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