Xlll - Susana Francis

Todas las horas roen
algo de nuestra vida.
El tiempo ara los campos
de nuestra piel, y dentro,
el hastío cultiva su oquedad.

Goznes anquilosados
del clown -¡fin de fiesta!-
que después de la risa,
los cordones por tierra
sobrevive al olvido
tras olvido.