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La luna se va achicando
al paso de las noches,
decapitada de a poquitos
como si le mocharan cachos.
Allá la pendiente que lleva
a la cima de los aullidos.
Restos de una fogata,
indicios, ofrendas y cosas.
Arde el frío
con vana indulgencia
en los músculos, las caras,
las palabras de quienes regresan
y en pleno miércoles se asombran.
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